杨宝山提着手电筒，沿着长长的战壕，开始他最后一次的巡查。
他走到一排的防炮洞前，看见刘学武正蹲在一盏马灯旁，用一块抹布蘸着枪油，反复擦拭着那支长长的三八大盖。他的手指已经冻得发青，但动作依然极慢、极细。
“还没擦完？”杨宝山在洞口蹲下。
“连长，这小日本的钢好，枪膛里一点锈都没有。我多上一层油，明天打起来不粘土。”刘学武没有抬头，嘴里呼出白色的热气。
“刺刀磨了没有？”
“磨了。磨得飞快。保证一刀过去，美国人的皮腰带都能扎透。”刘学武拍了拍挂在腰间的刺刀鞘，金属碰撞发出一声沉闷的脆响。
“注意安全。拼刺刀是最后的手段，能用枪解决，就用枪解决。子弹虽然少，但多打个点射，总比拿胸膛去挡子弹强。”杨宝山叮嘱道。
“我知道。连长，你放心吧。一排的弟兄都准备好了。只要美国人敢来，管他什么全美械、全铁甲，咱们照样拿刺刀伺候他们。”刘学武咧开嘴，脸上的皱纹像干枯的橘子皮。
杨宝山点了点头，继续往前走。
在二排的阵地上，马国良正坐在一个弹药箱上，用大拇指把一颗颗黄澄澄的子弹，死死按进波波沙的圆形弹鼓里。弹簧的劲很大，他的大拇指已经磨得通红，甚至有些渗血，但他像是没感觉一样，依然机械地重复着这个动作。
“我帮你压几个。”杨宝山蹲下身，抓起一把子弹。
“连长，不用，我自己来。这弹簧有脾气，稍微不注意就卡壳，得用巧劲。”马国良躲了一下，把弹鼓往怀里搂了搂。
“逞什么能。”杨宝山没理他，夺过弹鼓，大拇指顶住子弹底座，用力往下一按，发出一声清脆的咔哒声。
“连长，你这手劲真大。”马国良咧嘴笑了。
“废话，老子当年用这枪的时候，你还在地里玩泥巴呢。”杨宝山一连压了十发子弹，才把弹鼓还给马国良，“压满了，拿雨布裹好。今晚夜露大，别让弹簧生锈。”
“得咧，保证不出岔子。”马国良小心翼翼地把弹鼓放进一个用旧军毯缝制的布袋里。
杨宝山站起身，继续朝主峰走去。
主峰的夜风比下面更大，吹得他的军帽沙沙作响。谭朝志正缩在重机枪掩体里，身旁放着两箱已经整理好的弹链。他正用一根铁丝，把弹链上的子弹逐个对齐。
“老谭，第几遍了？”杨宝山在掩体口蹲下，用手电筒照了照他的脸。
“第五遍，连长。”谭朝志没有避开手电光，双眼红肿，满是血丝。
“再摸，弹链上的油都让你摸秃了。”
“不行啊，连长。重机枪这玩意儿，弹链只要有一发子弹歪了一毫米，进膛的时候就会卡死。在阵地上卡壳一秒钟，就是十几条人命。我得多过几遍，心里才踏实。”谭朝志用粗糙的手指，轻轻抚摸着那冰冷的黄铜弹壳。
“好，做得对。咱们连的重火力，全在你们重机枪班肩膀上扛着了。明天打起来，沉住气。”杨宝山拍了拍那挺郭留诺夫的防盾。
“放心吧，连长。只要子弹够，我这四挺枪，能把南坡的大路封死。美国兵要是想上来，得先用尸体把我的枪眼堵住。”谭朝志的话语很平静，没有一丝波澜，却让人听得浑身发冷。
杨宝山没再说话。他知道，这就是老兵的底气。他们不需要慷慨激昂的誓言，手里的枪、地上的子弹，就是他们全部的语言。
当他回到连部掩体时，已经是深夜了。
油灯的火苗在微风中轻轻摇曳，将阎成恩的身影拉得极长，投射在潮湿的泥土墙壁上。阎成恩正盯着那本已经写满数字的花名册，手指在其中一个名字上停留了许久。
“老阎，还不睡？”杨宝山摘下军帽，放在弹药箱上，在行军床边坐下。
“睡不着。”阎成恩抬起头，摘下眼镜，揉了揉发酸的眼角，“两百八十一号人。很多人还是第一次打仗。明天天一亮，不知道还能剩下多少。”
杨宝山沉默地从兜里掏出那支二十响驳壳枪，退下弹匣，看着里面压得整整齐齐的子弹。他重新把弹匣插回去，发出卡嗒一声脆响，随后将枪塞回皮套，扣紧了搭扣。
“这些老家伙，虽然杂，虽然旧，但能杀敌。”杨宝山的声音沙哑，但字字千钧。
“是啊，能杀敌。”阎成恩叹了口气，把名册合上，放进最贴身的衣兜里。
杨宝山站起身，走出掩体。
天德山在黑暗中沉默着，像一尊巨大的黑色墓碑，静静地伫立在朝鲜冰冷的夜幕下。远处的山谷里，偶尔有照明弹升起，将整片山脊照得惨白一片，随后又归于死寂。
风从战壕的缺口处灌进来，发出呜呜的声响，如同无数冤魂在低泣。
杨宝山将双手插在军大衣的袖口里，死死盯着南方。
明天天亮，这些老式枪械，就将正式对阵世界上最强大的战争机器。他闭上眼，仿佛已经听到了那排山倒海般的炮声，以及钢铁与血肉碰撞时的沉闷声响。
但他没有退路。两百八十一号志愿军战士，同样没有退路。
天德山在黑暗中等待着黎明。
