那日闲得发慌，竟隔撞见了东晋的大诗人陶渊明。

　　就见他穿一身洗得泛白的粗布麻衣，悠悠然坐在东篱下，手边摆着半壶掺了水的淡酒，身旁的野菊开得热热闹闹。他眯着眼晒太阳，一副与世无争的清高劲儿，活脱脱就是那句“不为五斗米折腰”的世外高人，浑身上下都透着一股子“别沾铜臭，莫挨老子”的仙气，仿佛多看一眼凡尘俗事，都污了他的眼。

　　我一时玩性上头，径直凑上前，拱了拱手笑着搭话：“陶先生，久仰大名。您宁肯归隐田园，也不愿为五斗米向权贵低头，这份风骨实在让人佩服。只是晚辈心里藏着个小疑问，想冒昧讨教一番。”

　　陶渊明慢悠悠抬了抬眼皮，捋着下巴上那几根稀稀拉拉的胡须，眼神里三分淡漠、三分慵懒，还夹着几分“没钱就别来耽误我晒太阳”的疏离：“有话直说便是。”

　　我憋着笑意，装得一脸正经：“世人都说您不为五斗米折腰，那要是给您六斗米，您……肯不肯弯个腰？”

　　这话一出，陶渊明身上那股仙气瞬间散得一干二净，手里的酒盏“咔”地顿在半空，眉头一下子拧成了个死结。他猛地搁下酒壶，站起身在菊丛里来回踱步，走得那叫一个焦灼。一会儿对着菊花唉声叹气，一会儿望着南山低头扒拉手指头算账，嘴里碎碎念个不停：“六斗啊……近来米价是不是又涨了？家里那几亩薄田收成本就不稳，隔壁王二麻子的牛，还欠着一堆饲料钱没结清……”

　　那副纠结的模样，哪里还有半分大诗人的清高，活脱脱是菜市场里为两毛钱和摊主来回拉扯的市井俗人。他还偷偷斜眼瞄我，眼神里满是试探：“我说……这六斗米是糙米还是精米？带不带壳？若是带壳，损耗扣掉两斗，那我这老腰……不值当啊。”

　　我站在一旁，憋着笑看他上演内心大戏。足足耗了一盏茶的功夫，他才磨磨蹭蹭转过身，一脸肉痛地摇着头：“六斗不行，太便宜了。这弯腰费传出去，我陶渊明的脸面往哪儿搁？再说我这老腰有风湿，六斗米连贴膏药的钱都不够。”

　　我再也忍不住笑出了声，趁热打铁追问：“那您开个价，多少米才肯折腰？”

　　陶渊明眼睛“唰”地亮了，像是终于等到了懂行的主顾，一把攥住我的手腕，语气斩钉截铁：“八斗！少一粒都免谈！给够八斗米，别说弯腰，老夫当场给你表演个托马斯全旋，再接个九十度深鞠躬，顺带现场朗诵一整首《归去来兮辞》，全都不在话下！”

　　话音刚落，他自己先绷不住了，捂着肚子哈哈大笑，先前那副高冷隐士的架子，碎得连渣都不剩。

　　原来啊，千古传颂的清高陶公，也藏着这般接地气的可爱。合着不是不肯折腰，是米给得不到位。五斗瞧不上，六斗嫌寒酸，非得凑够八斗，才肯放下身段。这般磨磨蹭蹭的精神内耗，最后给出的精准报价，实在是让人哭笑不得。

 


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