我望见被防盗窗分割成马赛克的窗子世界的水塔——高高的水塔。

　　掉落的漆还隐隐约约透着一些不知何时的宣传标语，像是腐朽的灵魂下湮灭的那点恶之花的诗篇——被遮掩着、覆盖着，在无法喘息的油漆下呻吟着。乌鸦，或许是晚归者唯一的伴侣，在那高塔边飞过，像是那诗篇抖了抖，就从中掉出的字母，在今夜的月色里言说一段波德莱尔式的审丑。

　　我坐在我的桌子前——吊灯摇了又摇，像是秋千上的童年；桌子沉默凝固，像是所谓长大后的自己。我在那吊灯下摇晃的光影里写诗：疾病的黑狗压在了我的笔尖上，墨水里满是今晚的眼泪与叹息——诗笺上的字迹，已经分不清是梦还是现实；满是庸医的世界，让我觉得自己不过是困在高塔里的童话人物，区别在于我无法被拯救。

　　残月挂在空中，像是在垂钓着什么——是在垂钓诗情吗？我只被钓起了上帝留给人类的惩罚——无法重返伊甸园的痛苦。我开始回忆，我的人生是否有哪一颗不该食用的苹果，使我此时此刻被关押在高塔，使我被禁锢的灵魂痛苦、绝望，无法高歌——可是，没有。

　　我看向桌子上的塔罗牌，上面是一张高塔。那是最差的一张阿尔卡纳牌：毁灭、痛苦、失败、疾病……我仿佛成为了牌上坠落的两个人，看着越来越远的塔顶，来到了萨特搭建的他人地狱。我盯着牌看了一会，继而再次执笔——千万斤的重量压在了我的笔尖，我必须去写些什么。

　　于是，我写。

　　我写所有的创伤与迷惘、所有的疾病与眼泪、所有的离别与不安……直到我写到了爱——这个曾经我不屑于表达的字眼，在此刻成为了残月的另一半月亮，构成着今晚完整的光芒，照入我那一只蝴蝶的灵魂。于是我的灵魂无证驾驶着邻居的美梦，在黑夜中探索，像是一个酒后驾梦的罪犯，逃脱到了月光能到达的最遥远的地方。

　　高塔牌似乎逆位，我看到了两个人逃离了闪电击中的高塔——不幸中的万幸，他们在那茫茫夜色中存活。我的文字成为了他们的羽翼，一个个词语都以月的注释的形式表达，让他们飞去了有爱的地方。

　　在那里，诗歌不会哭泣；在那里，散文没有尽头。西文字母与东方笔画，在围绕着一个中西合璧的古塔舞蹈，唱着一曲又一曲关于夜晚、关于月亮的歌谣。不幸的黑夜中，又一轮万幸的月亮，在塔边的海面上升起——那是我所爱的文学。随着黑色中加入了光点，世界折叠成为希望的模样——愚者与魔术师用圣杯盛了疗愈一切的美酒，而月光成为了酒酿的曲；星币造就了宝剑的剑鞘，从此人间再无厮杀；太阳会照亮所有的黑暗，因此世界没有饥饿与寒冷……我们载歌载舞，为和平，为健康，为温暖，为欢愉——也为那不朽的文学。

　　当一切毁灭被翻译成了新生，一轮月亮下的一切，又何曾沉默？我用颤抖的右手握紧了笔，思想压在了笔尖——于是诗篇一行行生产，文字磊成高塔。我的包含着泪水与思索的诗句，成为了我人生的新韵脚。我不是困在高塔里的人，而是攀登高塔的勇士——没有什么可以困住一只蝴蝶，因为哪怕翅膀破碎，我也会飞向远方。

　　我在墨水里混了一点时光的影子，于是黑色的墨水写下了光明的文字——我把过去研磨，又制造成为诗文的原料。于是我把文字搓成麻绳，再把麻绳编织成为梯子。沿着梯子，我爬上了越来越多人生的高塔——去看更远更美的世界。只要文学不死，我就可以在文学中旅行；只要爱还在，我就不畏惧任何一座高塔。

　　墨水依旧在诗笺上留下它生活过的痕迹；此时的诗篇也成为了纸面上不会发光的月亮，带着我所有梦想的重量。当一首诗的最后一行被建好，一个个文字都是有着古老灵魂的新生的砖。颤抖的右手终于放下了那支笔；我抬头望向窗外。

　　我望见了窗外的水塔——高塔。

　　我把它也写进了一篇最新的文章。


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