是谁的呼吸，轻轻落在长白余脉的褶皱？  

先点燃槭树的火线，再熬暖椴木的蜜槽，  

连雾也停下脚步，偷看千峰被秋阳一寸寸裁成锦。  


秋阳提着流苏，从山脊缓缓垂落，  

像替天地铺开一张无字长卷，  

等露研墨，等风落笔——  

朱砂赤、鹅梨黄、松烟翠、桦雪银……  

一色一色，顺着沟壑洇开，  

像织女遗落的丝线，又像晨炊打翻的残霞。  


我循色进山，脚步放轻，怕踩碎尚未干透的釉。  

天光从枝隙漏下，圆的、碎的、晃的，  

缀在苔衣上，像锦里暗绣的星子。  

槭叶最烈，叶缘先烧，叶心后燃，  

噼啪一声，少年胸口的篝火被重新点亮。  

椴树温些，把阳光熬成半凝的糖浆，  

风一撩，空气就软成含化的糖。  

白桦只肯在梢头点霜，  

像怕满山的喧闹弄脏了衣角。  

云杉守着旧年的青，针叶里藏着四季的暗语，  

只肯在初雪前，把一粒去年未化的冰晶，

递给过路的松鸦。  


赤与黄在山顶相拥，翠与橙在崖畔比肩，  

雾被山色点化，先织罗帐，再挽绸带，  

最后一缕被风抽走，绣进石潭的涟漪里，  

水便生出绸纹，时光也学会了褶皱。  


我拾起一片槭叶，掌纹与叶脉恰好吻合，  

像握住一条被秋阳焐热的静脉。  

风带着松脂的凉香拂过袖口，  

连思绪也被熏成微醺的琥珀。  


落叶径上，松鼠的爪印已旧，  

我踩上去，听枯叶发出脆生生的应答，  

像替山说了一声“在”。  


峰顶回望，才见五花山的真意：  

起伏的峦是裙身，五彩林是花簇，  

雾是领口未系好的飘带，  

山泉是银弦，叮——

轻轻一拨，  

秋的私语便从指缝间漏成清响。  

落日来了，给每片叶勾一圈毛茸茸的金线，  

那暖，像祖母的手，抚过发梢，  

不耀眼，却让人想把自己埋进去。  


于是，我把自己也缝进这匹锦——  

一粒看不见的针脚，留在槭叶背面，  

等下一场风，替山把边角收好。  


秋阳终于拢起长卷，  

五花山的肩头，仍留着一寸暖痕。  

我摊开掌心，  

那枚槭叶仍留着一丝未合拢的缝，  

像握着一封未寄出的信，  

里面只有一句：  

“山河在，我就在。”


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