巷口的老桃树开花时，王伯的竹扫帚总慢半拍。花瓣悠悠落在青石板上，宛如一场粉色的微雨。他扫到树根处就停手，竹枝在地上轻轻画个圈，口中念念有词：“让花归根，明年才肯再开。”扫帚柄上的包浆亮得能清晰照见花影，那是他十五载扫春雪、敛秋叶，岁月摩挲出的光泽。

　　我蹲在桃树下捡花瓣，指腹沾上些黏手的蜜，那是昨夜春雨打落的花，瓣尖还凝着水珠，恰似晶莹的玉露，映着对面卖豆腐脑的白汽。张婶的木勺轻快地敲着粗瓷碗，“哗啦”一声舀起半勺卤，那香味混着花香悠悠漫过来。她笑着说：“这花能腌糖，比去年的槐花甜。”她围裙上沾着豆浆渍，恰似落了层没化的雪，竟比桃花还显娇嫩。

　　我忍不住问：“张婶，这桃花咋腌糖呀？”张婶眼睛笑成一条缝，说道：“洗净晾干，加糖密封，日子久了，甜着呢。”

　　离开张婶的豆腐脑摊，沿着小巷漫步，不知不觉便来到了河沿。柳丝早软了，宛如随风轻舞的绿绦。钓翁老李的马扎支在老柳树下，鱼线垂在水面，被风温柔地吹得轻轻晃。钓线末端的浮漂，恰似一片刚从柳梢抽芽而出、嫩绿欲滴的柳叶，在水面上轻盈摇曳。老李一边往饵盒里掰馒头，一边说道：“昨儿钓着条鲫鱼，鳞上带着金，像把春天穿在身上。”馒头碎屑落在草地上，惊起两只麻雀，扑棱棱撞在柳丝里，带起的絮，俏皮地沾在他的蓝布帽上。

　　拐个弯，便瞧见菜园的竹篱笆爬满了豌豆尖，像绿色的绒毯。李奶奶正掐嫩梢，竹篮沿已经堆出个绿尖儿，鲜嫩欲滴。“这菜得趁露水掐，炒出来带甜气。”她虽说指节有些弯，掐豆尖时却灵活得很，指甲缝里嵌着新泥，那是刚给菜浇过水留下的痕迹。篱笆下的蒲公英举着黄朵，被她的蓝布衫轻轻一碰，茎秆就弯了腰，恰似给路过的春风鞠躬行礼。

　　穿过菜园，来到社区的健身器材旁，几个孩子在欢快地追纸鸢。风筝是去年的旧蝴蝶，翅膀磨破了边，却飞得稳稳当当，线轴在孩子手里转得“嗡嗡”响，仿佛奏响着春天的乐章。有片桃花瓣落在轴上，被线缠了几圈，孩子举着轴跑，花瓣就跟着风筝飞，恰似给蝴蝶添了片新翅，在蓝天白云间翩翩起舞。

　　傍晚，我去还李奶奶借的竹篮，见她在桃树底下埋花。“一层花，一层土，秋天挖出来拌面粉，蒸花糕。”　她手里的小铲子是旧铁勺改的，边缘卷了刃，却把土拍得结结实实。我忽然发现，树根处的土比别处黑，像掺了不少往年的花瓣，刹那间明白：原来春天从不是新的，是去年的花、前年的土，一点点熬出来的。

　　回家时，王伯还在扫街。他把新落的花瓣扫进旧圈里，扫帚划过石板的“沙沙”声，和张婶的木勺敲碗声、老李的饵盒开盖声、孩子的风筝线轴声，在巷口缠成一团，交织成一曲春日的交响乐。抬头看，桃树的花枝斜斜探过院墙，花影落在二楼的窗台上，窗里的人正摘去年的腊梅干，玻璃上的水汽，晕开一片模糊的绿，宛如一幅朦胧的春日画卷。

　　这满眼的春，原是旧的：王伯的扫帚柄、李奶奶的铁勺、孩子的旧风筝，都带着去年的温度；也是新的：刚掐的豌豆尖、刚开的桃花、刚抽的柳丝，都冒着怯生生的嫩。就像王伯说的：“花要落才肯开，春要旧才够新。”它启示着我们，生活也如此，在传承与更迭中不断向前，过往的经历是基石，新的希望与生机在其上蓬勃生长。

　　此刻晚风过巷，带起满地花瓣，有片沾在我的袖口。闻着有淡淡的甜，像张婶的糖花腌进了风里——这春哪用寻？它在花里，在土里，在人手里的老物件里，更在“让花归根”的耐心里，软乎乎的，却能把日子熬得越来越暖，让我们怀揣着对生活的热爱，在这新旧交织的时光里，品味岁月的醇厚与美好。


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