“谁叫青简一编书，不谴花虫粉空蠹。”三更的冷风悄然顺着木棂吹进了小草屋，吹的破木书案上的微弱的烛火轻轻摇晃。李贺伏在案旁，没有几缕毫的笔斑斑点点的写下几句诗。猛然间，李贺腾的起身，将笔抛向窗，淡淡的墨汁在空中挥撒，在窗的宣纸上留下条条蜿蜓。

　　仿佛是这一瞬的爆发用尽了他毕生的年华，李贺跌坐在地上，叫墨沾污了的双手在眼前惘然的，胡乱着抓些什么。

　　然而，这世道又给他留了些什么？什么，也没有。

　　李贺放下了他的疯颠，二十又四的春风得意，潘江陆海的满腹诗书，天上天下唯吾独尊的年少张狂，有多少化为如今的丝丝白发与心中的酸楚，又有多少化为青简上的墨迹与枕边的泪痕。

　　他自己也不知道。

　　这时，从四面八方汇聚而来的，奔着他，义无反顾的蓝色的极光美的叫他怅然。跌跌撞撞地扶着墙起来，兴奋得像是得了竹蜻蜓的小娃娃，满腔的欣喜全都涌上眼眸，他在这个荒芜的角落，开心的大唱大跳，抓起丢在一边的毛笔，将全身的力量都经由枯槁瘦削的手腕汇集到毫尖，挥酒着，肆无忌惮地续上了下一句：

　　“思牵今夜肠应直，雨冷香吊书客！”

　　李贺欢呼着，雀跃着，追随着世世代代诗人暴客灵魂的蓝色极光冲出屋去，满心的愉悦只为他们为他而来。到了田边的田垄，一股子寒风刮来，枯叶黄沙迷了他的眼，空中的恶臭干燥晕了他的头。

　　风，停了。

　　一切都趋向平常，伤佛魂魄从未来过。李贺怔怔地抬头，黑漆漆的天没有一丝叫人唤起希望的光。他颤颤地往房子走去，溢出了嘴边的苦涩，艰难的迈着步，注满双眼，痛于心头。

　　推开了旧木门，走进了破草屋。

　　他恨，但他恨的又是什么？

　　他不知，也不想知。

　　缓缓地弯下腰，拾起勉强能写出字的笔，续上了他人生的最后一句：

　　“秋坟鬼唱鲍家诗，恨血千年土中碧。”


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