这个秋天我仍然在写诗，写春风撩拨的思绪，写八月翻动的日历。

光阴拉深拉长了额头的皱纹，我却写不出一朵花跌落的颤音！

今天，当我再一次打开那摞将要出版的《秋天深处》书稿时，盛夏时节仿佛飘落几枚带字的红叶，仿佛听到了那来自秋风键上的足音，听到了那发自生命谷底的喧嚣和足音背后的阴霾！！

我曾以千遍万遍地祈求、诉说、呢喃、悲泣，寻找梦呓的芬芳。而那抑郁的歌声，就像氤氲的紫气汩汩流淌。当雪花的素手，轻轻推开季节的门扉，岁月张开它枯黄千年的手掌，小草、野花、树木和落叶，都被这无情的秋撵进了生命的炼狱。此时，蝉鸣稀落，搁浅了挂在树梢上的叶子。然而，歌者不羁的声音，却在静美中打开了一叶繁华。丰腴的味道，弥漫出淡淡的香。有趣的童年也从昨日的秋雨声里汹涌而来，一如心弦弹出的颤音，令人回味无穷。而那座挂在墙上且褪了色的老木钟，依旧自卑地嘀嗒着。那些遗落在地上的脚印和身影；那些被秋霜犁倒了又被秋雨踏碎如泥的落叶，像一幅静止的画，在我的眼前渐渐涅槃出温暖的秀色。

那些“碧云天，黄叶地，西风紧，北雁南飞。晓来谁染霜林醉，只是离人泪”的句子……。

在我额头疯长的皱纹里，是否也会随着飘落的叶子，生长出流传千古的佳话呢？不管怎么说，这一年的秋天是值得铭记的。所以我渴望我的秋天，是一个丰满而又飒爽的秋天。渴望我的秋天在时间之外陶醉，在时间之内，刹那，永恒。永恒刹那。更是期待我的生命之秋，因一些懂得而厚重，因一些浅欢而丰盈。 

写到此，让我想起了刘禹锡的“字梦得”。或许他也是个爱做梦的人，只是他梦得清醒。而此刻的我，是多么希望自己也去山水间寻一隅陋室，关上这扇走进深秋的门，做一场禅意的梦。用我青铜般的手臂，切进砾石累累的秋天。然后，再把金子般的逗点，摁进炯炯发光的韵脚里。我想，生出来的诗，必存大义，反射出万物曲折的原貌。

一个褪尽芳华的女子，坐在秋天里写诗，就象这个世界给她另开了一扇别致的窗一样。比如，从这里望去，看山 不是山，看水不是水。试想，那该是怎样的一种心境呢？

诗是诗人的孩子，诗人的生命在她的诗里繁衍生息。

如果说，只有高粱和玉米，才能说出秋天的重量。

那么，诗人只有在诗里才能找到灵魂安放的土地。

半百时与诗相遇，可以说我是幸运的，幸运的我在今生可以用如椽的笔写诗。我相信，终有一天我可以达到蝴蝶涅槃的境界。透过泪目的双眸，我看见一树树高挂的灯盏，照亮田野上被收割的麦子。我的诗，我的诗心，在这个暖暖的秋光里，集结成大山里呼啸而来的风。

或许，我的秋天，正朝着冰雪覆盖的远山旋转。或许，那里没有太阳，也没有春天，有的只是

菲薄的光阴和不可回避的脉脉含情，在一扇半开的韵脚里泅渡。不管怎样，这个渐渐被冰轮碾过的秋天，已在我的视线里绻缱缠绵地排成了南飞的雁，镶嵌在羽毛上的月色，渐渐酡红了我的诗篇。梦一朵春天的花，嗅一嗅夏天的香荷；拾一片秋天的红叶，亲一亲冬天的落雪。在澄碧如兰的天空放飞淡然的心境。让一段段深情细腻的笔触，一句句精炼的诗思；像一眼山泉汩汩流淌出春的气息。

拂去缭绕眉宇的青丝，把粘满夜露的花，别在鬓边。

八月的梦里，我拥有了年少的花颜，拥有了生命中最值得炫耀的一张明信片。

我秋天，它不是离别的盛宴，而是现实与梦想的交接点。

我右手举着转经轮，左手托着我不忍放弃的信念，告别泪眼婆娑的世界。用我风华凝固的想象，和一首深入骨髓的诗，

祭奠落日飞逝流年。然后，沿着风起的方向，溯流而上。

从秋天走向春天，从暮年走向童年。

当我写下这首诗的时候，粉红的、墨绿的、枯黄的，一波一波地长出了温暖。那些埋藏在泥土中的沙砾，便是春天里萌芽的种子。即便多年以后我死了，我的诗还活着，哪怕是奄奄一息的时候，再亲一亲她的脸，她的红唇。然后，在秋天的傍晚，找回我遗失几世的芳华，和喑哑在喉咙里的歌声。

过去的日子没有秋天，只有秋天留下的痕迹。

感谢秋天！因为有它，我们才能开辟人类心灵的源头；因为有它，我今天的生活才会变得丰富多彩。

 

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